La realidad está plena De emociones Que percibimos A través de
Nuestros afectos, O mejor aún, Nosotros somos la Sensibilidad
Porque somos La vida Pues no hay existir Más allá del cada uno
Que viene a estar Y a morir En sus propios límites.
Ese sentir Es la frescura De nuestro ser Y si no hay tal relente
Todo se evaporará, Será como imaginar Que volamos Mientras permanecemos Anclados en la imaginación.
De nada vale Esconder esa brisa De lo que se siente Pues, como la flor
Acaba marchitándose Si no se impregna Del aire Que necesita
viniendo a quedar En el residuo más íntimo De la propia soledad
Para Acabar extinguiéndose En si misma. Y no pudiendo ser oro
Se conforma con El oropel.
No es pues Un ansia O mejor, Siéndolo Esa excitabilidad Le empuja a
Convertirse en materialidad; La realidad de la Experiencia de caminar
Sensaciones Que impregnan todo El ser Haciéndole saberse vivo En lugar de creerlo.
Se trata de Ser o no ser, No es tanto Anhelarlo, Decirse Me gustaría ser Tierno, Sensual , Saborear lo pasional Sino, más bien Procurarse Que las sensaciones, Habiendo nacido En el deseo Puedan aflorar Al exterior, Se exterioricen Y se dejen tomar Transformándose En parte viva De ti.
Así, sin necesitar escucharlo experimentarás la sensualidad apasionada
Porque de ser Un propósito Pasarás a Procurarlo.
De igual manera No se trata de evocar La languidez, Los recuerdos, La tristeza, Rozar y sentir Del otro y al otro Sino invocar la posesión de La melancolía Que conduce a la Añoranza Trayendo nostalgias, Sabiendo que ese deseo Es realizable, Bastando despertar Del sueño nocturno Y vivir la realidad
De lo contrario El cuerpo se convierte En prisionero Y el alma en carcelera. En esta tensión El pensamiento En su infinita libertad Encadenada Vuela Buscando una rendija Por la que permitir Entrar o salir. Lo que añora El corazón Que produce morriña Y sentimientos confusos.
Pero, con tanto girar En torno a ese sentir Y a esa carencia Que provoca ansias Reprimidas Y a la vez Apunta con el dedo A la responsabilidad,
Aumenta el desasosiego Y mientras se hace, Crece y crece Confundiendo
Más y más.
Tal vez Porque exista Una saturación de ideas Y palabras Careciendo del contacto Y de la comunicación próxima Que puede acarrear la Tensión Entre el Sentimiento de la Relajación interior Del alma Y el agitarse de lo que Grita el cuerpo
Si quieres sentirte Vivo, Involucrado en la Vida Habrás de elegir entre un
Alma que desea Redimir Al cuerpo, Y el cuerpo que Procurará condenar
Al alma.
Nuestros afectos, O mejor aún, Nosotros somos la Sensibilidad
Porque somos La vida Pues no hay existir Más allá del cada uno
Que viene a estar Y a morir En sus propios límites.
Ese sentir Es la frescura De nuestro ser Y si no hay tal relente
Todo se evaporará, Será como imaginar Que volamos Mientras permanecemos Anclados en la imaginación.
De nada vale Esconder esa brisa De lo que se siente Pues, como la flor
Acaba marchitándose Si no se impregna Del aire Que necesita
viniendo a quedar En el residuo más íntimo De la propia soledad
Para Acabar extinguiéndose En si misma. Y no pudiendo ser oro
Se conforma con El oropel.
No es pues Un ansia O mejor, Siéndolo Esa excitabilidad Le empuja a
Convertirse en materialidad; La realidad de la Experiencia de caminar
Sensaciones Que impregnan todo El ser Haciéndole saberse vivo En lugar de creerlo.
Se trata de Ser o no ser, No es tanto Anhelarlo, Decirse Me gustaría ser Tierno, Sensual , Saborear lo pasional Sino, más bien Procurarse Que las sensaciones, Habiendo nacido En el deseo Puedan aflorar Al exterior, Se exterioricen Y se dejen tomar Transformándose En parte viva De ti.
Así, sin necesitar escucharlo experimentarás la sensualidad apasionada
Porque de ser Un propósito Pasarás a Procurarlo.
De igual manera No se trata de evocar La languidez, Los recuerdos, La tristeza, Rozar y sentir Del otro y al otro Sino invocar la posesión de La melancolía Que conduce a la Añoranza Trayendo nostalgias, Sabiendo que ese deseo Es realizable, Bastando despertar Del sueño nocturno Y vivir la realidad
De lo contrario El cuerpo se convierte En prisionero Y el alma en carcelera. En esta tensión El pensamiento En su infinita libertad Encadenada Vuela Buscando una rendija Por la que permitir Entrar o salir. Lo que añora El corazón Que produce morriña Y sentimientos confusos.
Pero, con tanto girar En torno a ese sentir Y a esa carencia Que provoca ansias Reprimidas Y a la vez Apunta con el dedo A la responsabilidad,
Aumenta el desasosiego Y mientras se hace, Crece y crece Confundiendo
Más y más.
Tal vez Porque exista Una saturación de ideas Y palabras Careciendo del contacto Y de la comunicación próxima Que puede acarrear la Tensión Entre el Sentimiento de la Relajación interior Del alma Y el agitarse de lo que Grita el cuerpo
Si quieres sentirte Vivo, Involucrado en la Vida Habrás de elegir entre un
Alma que desea Redimir Al cuerpo, Y el cuerpo que Procurará condenar
Al alma.
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