Vista de la Alhambra desde el mirador
Versos tristes
Hoy tengo ganas de escribir versos
tristes.”
Somos dos islas
En medio del océano
De la vida
Separadas por un
Brazo de mar.
Somos dos ruiseñores
Que se cantan
Sin poder arrullarse
Somos dos pájaros
Cuyos trinos acarician
Pero acaban
Disolviéndose
En el aire
Somos dos cuerpos
Que se sienten
Pero se niegan
A un mismo tiempo.
Somos dos palabras
Versos que dicen de
Un novedoso amanecer
Pero que no saben
Escribir la última.
Estrofa.
Somos dos esperanzas
Que se agitan en la brisa
Aunque son conscientes,
Que como la caña
Pueden quebrarse.
Somos dos polaridades
Que se atraen
Aún sabiendo
De la dificultad
De llegar a
Prender
La una en la otra.
Somos dos voces
Que se llaman
Por sus nombres
Pero se diluyen
En su propio eco.
Somos dos ilusiones
Que se acercan
Pero están indecisas
Somos dos ilusiones
Condenadas a
Desilusionarse.
Somos dos románticos
Empedernidos
Que permaneciendo
Prisioneros
De su propia fidelidad
Han de conformarse
Con el pecado
Que no se comete.
Somos dos colores
Del arco iris de la vida
Que ha conseguido
Confundir sus propias
Tonalidades
Desconcertado
Con los preceptos.
Somos dos cuerpos
Que son conscientes
De tener a la par
Un espíritu
Y esa intangibilidad
Se antepone a su sentir
Somos dos lágrimas
Vertidas en la
Distancia
Porque no se atreven
A mostrarse en
La cercanía.
Somos dos que nos
Acercamos
Alejándonos
Y nos alejamos
Acercándonos
Somos dos que
Miramos a las
Estrellas,
A la luna
Y a los astros
Del cielo
Cuando el
Cielo está a
Ras de una mirada
Somos dos adultos
Con alma de niños
Que se dicen con
La espontaneidad
De la inocencia
Más atrevida
Aunque sus
Deseos y palabras
Les mantiene
Cerca, muy cerca
Y lejos, muy lejos,
Como las vías
De un tren
Que discurren paralelas
Pero no llegan a
Tocarse
Somos un beso
Largamente
Anunciado
Que no se consuma.
Somos la consumación
De nuestro ser
Consumidos
En un destino
Más fuerte que los dos.
Somos la invitación
Que proviene de
Lo oculto de nuestros
Deseos y frustraciones
Sin ser capaces
De convertirlos en
Realidades
Somos el canto
Que apenas brota
De la garganta
Se ahoga
En su propio eco.
Somos un amanecer
Que se ahoga
En la luminosidad
De su ocaso
Y sin embargo,
Al llegar un beso
Inesperado,
El sol
Es capaz
De volver a
Brillar como antes
Ángel.
.
Inmortalidad
Amor y muerte
Indisolubilidad.
La muerte, muere
El amor es vida.
Y al morir la muerte.
Extinguido el tiempo
Florece la espiga que ahoga
El llanto.
La raya del horizonte
Que se perfila
Entre lo que siendo
No es
Y lo que al no ser,
Será
Fecundada por la esperanza,
Más allá de lo verificable.
Por eso se es y no se es
Y dejando de serlo
Traspasa la línea
Que se estira
Entre el mar y el cielo.
Y su propia gota
Al evaporarse
Se transforma en infinito
Ángel Medina
EL TIEMPO PERDIDO
Reloj de arena.
Medida inexorable del tiempo.
Ciclo de la vida.
Segundos, minutos,horas...
días y años.
Realidad tasada.
Espacios.
Partículas de la subsistencia...
Realmente nada.
Y sin embargo, todo;
jirones arrancados de ella
que se marchan para no regresar.
No existe el tiempo , sino mi presencia.
Ni siquiera pervivo yo, solo supervivencia.
Hojas podadas del árbol de mi proceder
en el camino de una provisionalidad
que se afana en el ser.
Savia de mi sensibilidad,
existir, tal vez discurrir,
puede que soñar, imaginación en la vigilia,
sueños en la noche,
emotividad que se nutre de
percepciones.
Vigencia y ausencia que tengo o evoco.
Por eso, cada una que muere
o se marcha para no volver,
es una gota de sangre
que derramo en la mudez.
Pétalo que se arranca a la flor.
Aguijón que traspasa mi carne
Añoro lo que me acariciaba.
Al dejarme,me hiere su ausencia;
palabras que hablaron,
silencios que las sustituyeron,
arrumacos que me humedecieron,
soledades que me ahogan,
miradas que me subyugaron,
ojos ausentes que no puedo mirar,
deseos que se posaron en los míos,
voluntad que lo alejaron,
reflexiones mudas.
¿A dónde irán a parar
esos sentimientos
quizá latentes para uno
desazón para otro
pálpito de dos
siempre
muerte para ambos?
Tal vez su tumba sea
El epitafio que la cubre:
“Aquí yace el tiempo perdido”.
Ángel Medina
-
-
-
-
Medida inexorable del tiempo.
Ciclo de la vida.
Segundos, minutos,horas...
días y años.
Realidad tasada.
Espacios.
Partículas de la subsistencia...
Realmente nada.
Y sin embargo, todo;
jirones arrancados de ella
que se marchan para no regresar.
No existe el tiempo , sino mi presencia.
Ni siquiera pervivo yo, solo supervivencia.
Hojas podadas del árbol de mi proceder
en el camino de una provisionalidad
que se afana en el ser.
Savia de mi sensibilidad,
existir, tal vez discurrir,
puede que soñar, imaginación en la vigilia,
sueños en la noche,
emotividad que se nutre de
percepciones.
Vigencia y ausencia que tengo o evoco.
Por eso, cada una que muere
o se marcha para no volver,
es una gota de sangre
que derramo en la mudez.
Pétalo que se arranca a la flor.
Aguijón que traspasa mi carne
Añoro lo que me acariciaba.
Al dejarme,me hiere su ausencia;
palabras que hablaron,
silencios que las sustituyeron,
arrumacos que me humedecieron,
soledades que me ahogan,
miradas que me subyugaron,
ojos ausentes que no puedo mirar,
deseos que se posaron en los míos,
voluntad que lo alejaron,
reflexiones mudas.
¿A dónde irán a parar
esos sentimientos
quizá latentes para uno
desazón para otro
pálpito de dos
siempre
muerte para ambos?
Tal vez su tumba sea
El epitafio que la cubre:
“Aquí yace el tiempo perdido”.
Ángel Medina
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Preguntas
Penetra en tu propio interior
Sal del ruido que te envuelve
Deja que el silencio te hable
Y desde lo recóndito
Escúchate.
No interpongas a todo
El filtro de tu razonar
Porque en tanto lo haces
Te evades y
No vives
Vivir es sentir
Y sentir es vivir
Y alejarte de esa sensación
Es como ver sin tocar
Como el vaho que tratas
De coger con la mano
Pero se te escapa de entre los dedos
¿Deseas que sean tus
Sentimientos
Inconsistentes
Como la niebla,
O necesitas experimentarlos?
A veces te conviertes
En autómata
Buscando salir de tu yo
Y te confundes en un mundo vaporoso
Aquello que sientes
Intenta dialogarlo contigo
No con el otro tú
Sino el que es capaz de
Tener sensaciones.
…¿Para qué renunciar a lo que te atrae
Aunque te digas de tus deberes
Si es a costa de ahogar tu deseo?
¿Pueden las sensaciones que sientes
Abortar tu decisión
Sin que esterilices
Tus sentimientos?
¿Para qué trasladarte más allá
Del momento en el que estás
Ahogando lo que vives
Renunciando a ello
Imaginando qué podría pasar
En el futuro?
¿Acaso no eres tú
Sino riguroso presente
Y todo porvenir no es otra cosa
Que algo que aún no es?
¿Por qué no dejarte llevar
Por la corriente de la vida
Renunciando a saborear
La frescura de lo que te trae
Si toda la vida no es
Otra cosa
Que ésos momentos,
Instantes
Y tú estás en ellos ahora
Cuando los vives
No cuando los piensas en
Un después?
¿ Merece la pena vivir
Renunciando a los afectos
A las ilusiones
Al sentimiento
A la ternura
A la persona que te atrae
Cuando la vida es un suspiro
O mejor aún
Nosotros somos ése suspiro?
No calles…..respóndete.
Sal del ruido que te envuelve
Deja que el silencio te hable
Y desde lo recóndito
Escúchate.
No interpongas a todo
El filtro de tu razonar
Porque en tanto lo haces
Te evades y
No vives
Vivir es sentir
Y sentir es vivir
Y alejarte de esa sensación
Es como ver sin tocar
Como el vaho que tratas
De coger con la mano
Pero se te escapa de entre los dedos
¿Deseas que sean tus
Sentimientos
Inconsistentes
Como la niebla,
O necesitas experimentarlos?
A veces te conviertes
En autómata
Buscando salir de tu yo
Y te confundes en un mundo vaporoso
Aquello que sientes
Intenta dialogarlo contigo
No con el otro tú
Sino el que es capaz de
Tener sensaciones.
…¿Para qué renunciar a lo que te atrae
Aunque te digas de tus deberes
Si es a costa de ahogar tu deseo?
¿Pueden las sensaciones que sientes
Abortar tu decisión
Sin que esterilices
Tus sentimientos?
¿Para qué trasladarte más allá
Del momento en el que estás
Ahogando lo que vives
Renunciando a ello
Imaginando qué podría pasar
En el futuro?
¿Acaso no eres tú
Sino riguroso presente
Y todo porvenir no es otra cosa
Que algo que aún no es?
¿Por qué no dejarte llevar
Por la corriente de la vida
Renunciando a saborear
La frescura de lo que te trae
Si toda la vida no es
Otra cosa
Que ésos momentos,
Instantes
Y tú estás en ellos ahora
Cuando los vives
No cuando los piensas en
Un después?
¿ Merece la pena vivir
Renunciando a los afectos
A las ilusiones
Al sentimiento
A la ternura
A la persona que te atrae
Cuando la vida es un suspiro
O mejor aún
Nosotros somos ése suspiro?
No calles…..respóndete.
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.
Convivencia -“Eres…Soy”
Nos movemos En un binomio Ser…para ”Ser”
Pronto descubrimos La reciprocidad
La influencia Entre cada Uno
Siendo Se es,
Dejándose ser Se moldean Mutuamente.
Tú eres Yo soy
Y ésos reclamos Gozosos Me entran A través de La porosidad de Mi piel
Hasta muy dentro
Haciéndome sentir Mi yoidad…
Mi propio Ser.
Soy aquél Que recogiendo Tu guante
Te lo devuelve Y te reta
Porque antes Me he sentido Retado.
Soy el poeta Que se nutre Como la planta Del agua
Y la vida Del sol.
Soy la corriente Que voluntariamente Se deja atraer Por el magnetismoDe tu personalidad.
Soy la provocación De tu propia Provocación
Hijo de la Insinuación Que descubro En cada gesto
En cada mirada
Y promesas sin Decir
Pero que flotan Pendientes de ser Tomadas.
Soy el ardor Contenido Que a pesar Del riesgo Deseas.
Soy la porfía Que a través Tú de mí Yo de ti Se confunde En vano empeño
Pues aún Resistiéndolo Acabará por Imponerse
Cediendo las VoluntadesDoblegadas Por el instinto.
Soy el que Aspira a Compartir La embriaguez De las palabras
comunicación De intimidades.
La frescura de los Labios,
De las miradas,
De la epidermis Por la que se llega A lo profundo De cada uno
A perderme Perdiéndote,
O ganarme, Ganándote.
Soy el que desea Que me enseñes
Que me descubras Parcelas Por mi ignoradas.
No hay cadenas Sino libertad;
No hay improvisación Sino inteligente Armonía De dos tú Que arriesgan a ser… Uno.
No existe el "YO" sin el "TU"
Pronto descubrimos La reciprocidad
La influencia Entre cada Uno
Siendo Se es,
Dejándose ser Se moldean Mutuamente.
Tú eres Yo soy
Y ésos reclamos Gozosos Me entran A través de La porosidad de Mi piel
Hasta muy dentro
Haciéndome sentir Mi yoidad…
Mi propio Ser.
Soy aquél Que recogiendo Tu guante
Te lo devuelve Y te reta
Porque antes Me he sentido Retado.
Soy el poeta Que se nutre Como la planta Del agua
Y la vida Del sol.
Soy la corriente Que voluntariamente Se deja atraer Por el magnetismoDe tu personalidad.
Soy la provocación De tu propia Provocación
Hijo de la Insinuación Que descubro En cada gesto
En cada mirada
Y promesas sin Decir
Pero que flotan Pendientes de ser Tomadas.
Soy el ardor Contenido Que a pesar Del riesgo Deseas.
Soy la porfía Que a través Tú de mí Yo de ti Se confunde En vano empeño
Pues aún Resistiéndolo Acabará por Imponerse
Cediendo las VoluntadesDoblegadas Por el instinto.
Soy el que Aspira a Compartir La embriaguez De las palabras
comunicación De intimidades.
La frescura de los Labios,
De las miradas,
De la epidermis Por la que se llega A lo profundo De cada uno
A perderme Perdiéndote,
O ganarme, Ganándote.
Soy el que desea Que me enseñes
Que me descubras Parcelas Por mi ignoradas.
No hay cadenas Sino libertad;
No hay improvisación Sino inteligente Armonía De dos tú Que arriesgan a ser… Uno.
No existe el "YO" sin el "TU"
Olor
Un olor no es sólo eso Sino que también puede ser El aroma que ya previamente Ha impregnado.
Sin embargo, La cualidad Más acuciada Es la del indicio
Algo que es exponente De ese requiebro que Produce el instante
De evocarlo,
Momento en el que Entra a través de los Sentidos
Cuando permanece El olor en la ausencia
Ha de ser porque La presencia dice algo…
Susurra A través de la sensibilidad
Y por ellos penetra Dentro,
Se produce un suspiro Que toma el viento
Y lo transporta hasta allí
Donde está el objeto De ese olor.
Pero el olor A su vez Aspira la fragancia Que lo huele
Porque está ya Embriagado de la Esencia de esa mujer
Y ese perfume Puede despertar
Tantas cosas…
Sin embargo, La cualidad Más acuciada Es la del indicio
Algo que es exponente De ese requiebro que Produce el instante
De evocarlo,
Momento en el que Entra a través de los Sentidos
Cuando permanece El olor en la ausencia
Ha de ser porque La presencia dice algo…
Susurra A través de la sensibilidad
Y por ellos penetra Dentro,
Se produce un suspiro Que toma el viento
Y lo transporta hasta allí
Donde está el objeto De ese olor.
Pero el olor A su vez Aspira la fragancia Que lo huele
Porque está ya Embriagado de la Esencia de esa mujer
Y ese perfume Puede despertar
Tantas cosas…
Corrientes
Un río y dos corrientes; Pasión serena y Pureza inquieta.
Una corresponde Al mundo,
La otra A lo onírico
Luna que se quiebra En la tiniebla De dos soledades
Cada cual acompañada Pero sin poder saciarse La una en la otra.
Volcán que ruge Y vomita su fuego De pasiones guardadas En las entrañas de su corazón.
Su río se muestra Sin llegar a abrasar la lava, Fuego que en lugar de purificar, Consume.
Sequía devoradora Que reseca la hermosura De la vida Al no abrirse los labios Para poder enjugarla.
Piel que se muestra Sin mostrarse,
Caricias ausentes Que gritan Su presencia Retenida.
Nada que es todo Y todo que queda A medio camino Extinguiéndose en La inconsistencia Del deseo reprimido.
Sólo hay un camino Para saciar la sed Del cuerpo En tanto que la Del alma
Desconcertada En su afán de huir Hacia delante, Se entrega En su propio desiderátum, Pues la mente, No queriendo sucumbir, Alimentada por las ascuas, Hace que éstas se Transformen en teas, Sin llegar a quemar.
Vigilia y sueño Que se anteponen Al no encontrar un camino Común
La distancia De las sintonías Devorará a las dos Y consumado el fuego Purificador
Agonizarán en sus soledades.
Una corresponde Al mundo,
La otra A lo onírico
Luna que se quiebra En la tiniebla De dos soledades
Cada cual acompañada Pero sin poder saciarse La una en la otra.
Volcán que ruge Y vomita su fuego De pasiones guardadas En las entrañas de su corazón.
Su río se muestra Sin llegar a abrasar la lava, Fuego que en lugar de purificar, Consume.
Sequía devoradora Que reseca la hermosura De la vida Al no abrirse los labios Para poder enjugarla.
Piel que se muestra Sin mostrarse,
Caricias ausentes Que gritan Su presencia Retenida.
Nada que es todo Y todo que queda A medio camino Extinguiéndose en La inconsistencia Del deseo reprimido.
Sólo hay un camino Para saciar la sed Del cuerpo En tanto que la Del alma
Desconcertada En su afán de huir Hacia delante, Se entrega En su propio desiderátum, Pues la mente, No queriendo sucumbir, Alimentada por las ascuas, Hace que éstas se Transformen en teas, Sin llegar a quemar.
Vigilia y sueño Que se anteponen Al no encontrar un camino Común
La distancia De las sintonías Devorará a las dos Y consumado el fuego Purificador
Agonizarán en sus soledades.
“Delimitaciones”
La realidad está plena De emociones Que percibimos A través de
Nuestros afectos, O mejor aún, Nosotros somos la Sensibilidad
Porque somos La vida Pues no hay existir Más allá del cada uno
Que viene a estar Y a morir En sus propios límites.
Ese sentir Es la frescura De nuestro ser Y si no hay tal relente
Todo se evaporará, Será como imaginar Que volamos Mientras permanecemos Anclados en la imaginación.
De nada vale Esconder esa brisa De lo que se siente Pues, como la flor
Acaba marchitándose Si no se impregna Del aire Que necesita
viniendo a quedar En el residuo más íntimo De la propia soledad
Para Acabar extinguiéndose En si misma. Y no pudiendo ser oro
Se conforma con El oropel.
No es pues Un ansia O mejor, Siéndolo Esa excitabilidad Le empuja a
Convertirse en materialidad; La realidad de la Experiencia de caminar
Sensaciones Que impregnan todo El ser Haciéndole saberse vivo En lugar de creerlo.
Se trata de Ser o no ser, No es tanto Anhelarlo, Decirse Me gustaría ser Tierno, Sensual , Saborear lo pasional Sino, más bien Procurarse Que las sensaciones, Habiendo nacido En el deseo Puedan aflorar Al exterior, Se exterioricen Y se dejen tomar Transformándose En parte viva De ti.
Así, sin necesitar escucharlo experimentarás la sensualidad apasionada
Porque de ser Un propósito Pasarás a Procurarlo.
De igual manera No se trata de evocar La languidez, Los recuerdos, La tristeza, Rozar y sentir Del otro y al otro Sino invocar la posesión de La melancolía Que conduce a la Añoranza Trayendo nostalgias, Sabiendo que ese deseo Es realizable, Bastando despertar Del sueño nocturno Y vivir la realidad
De lo contrario El cuerpo se convierte En prisionero Y el alma en carcelera. En esta tensión El pensamiento En su infinita libertad Encadenada Vuela Buscando una rendija Por la que permitir Entrar o salir. Lo que añora El corazón Que produce morriña Y sentimientos confusos.
Pero, con tanto girar En torno a ese sentir Y a esa carencia Que provoca ansias Reprimidas Y a la vez Apunta con el dedo A la responsabilidad,
Aumenta el desasosiego Y mientras se hace, Crece y crece Confundiendo
Más y más.
Tal vez Porque exista Una saturación de ideas Y palabras Careciendo del contacto Y de la comunicación próxima Que puede acarrear la Tensión Entre el Sentimiento de la Relajación interior Del alma Y el agitarse de lo que Grita el cuerpo
Si quieres sentirte Vivo, Involucrado en la Vida Habrás de elegir entre un
Alma que desea Redimir Al cuerpo, Y el cuerpo que Procurará condenar
Al alma.
Nuestros afectos, O mejor aún, Nosotros somos la Sensibilidad
Porque somos La vida Pues no hay existir Más allá del cada uno
Que viene a estar Y a morir En sus propios límites.
Ese sentir Es la frescura De nuestro ser Y si no hay tal relente
Todo se evaporará, Será como imaginar Que volamos Mientras permanecemos Anclados en la imaginación.
De nada vale Esconder esa brisa De lo que se siente Pues, como la flor
Acaba marchitándose Si no se impregna Del aire Que necesita
viniendo a quedar En el residuo más íntimo De la propia soledad
Para Acabar extinguiéndose En si misma. Y no pudiendo ser oro
Se conforma con El oropel.
No es pues Un ansia O mejor, Siéndolo Esa excitabilidad Le empuja a
Convertirse en materialidad; La realidad de la Experiencia de caminar
Sensaciones Que impregnan todo El ser Haciéndole saberse vivo En lugar de creerlo.
Se trata de Ser o no ser, No es tanto Anhelarlo, Decirse Me gustaría ser Tierno, Sensual , Saborear lo pasional Sino, más bien Procurarse Que las sensaciones, Habiendo nacido En el deseo Puedan aflorar Al exterior, Se exterioricen Y se dejen tomar Transformándose En parte viva De ti.
Así, sin necesitar escucharlo experimentarás la sensualidad apasionada
Porque de ser Un propósito Pasarás a Procurarlo.
De igual manera No se trata de evocar La languidez, Los recuerdos, La tristeza, Rozar y sentir Del otro y al otro Sino invocar la posesión de La melancolía Que conduce a la Añoranza Trayendo nostalgias, Sabiendo que ese deseo Es realizable, Bastando despertar Del sueño nocturno Y vivir la realidad
De lo contrario El cuerpo se convierte En prisionero Y el alma en carcelera. En esta tensión El pensamiento En su infinita libertad Encadenada Vuela Buscando una rendija Por la que permitir Entrar o salir. Lo que añora El corazón Que produce morriña Y sentimientos confusos.
Pero, con tanto girar En torno a ese sentir Y a esa carencia Que provoca ansias Reprimidas Y a la vez Apunta con el dedo A la responsabilidad,
Aumenta el desasosiego Y mientras se hace, Crece y crece Confundiendo
Más y más.
Tal vez Porque exista Una saturación de ideas Y palabras Careciendo del contacto Y de la comunicación próxima Que puede acarrear la Tensión Entre el Sentimiento de la Relajación interior Del alma Y el agitarse de lo que Grita el cuerpo
Si quieres sentirte Vivo, Involucrado en la Vida Habrás de elegir entre un
Alma que desea Redimir Al cuerpo, Y el cuerpo que Procurará condenar
Al alma.
Semblanzas
De igual manera que el eco Responde a la voz
La propia naturaleza Devuelve su imagen En la persona.
La transparencia de una gota de agua, El vaivén ondulante de una ola
La hermosura del Mare Nostrum…La inmensidad del océano.
La lluvia que derrama el cielo, Las caricias de un sol de primavera
La suavidad de la brisa Los misterios de la noche
Una mirada de asombro al cielo.
La rosa que permanece en su tallo,
La acrobacia de la mariposa, La majestuosidad del vuelo de un ave.
La poesía expresada en el verbo, El llanto por una muñeca
La ensoñación que despierta
Pensándolo…Evoca en mí figura de mujer.
La luminosidad de sus ojos al mirar, La fuerza interior que desde dentro la empuja a la orilla, La humildad en su belleza, La grandeza del corazón que late en su pecho.
Cada una de sus lágrimas vertidas, Su ternura que abrasa,
La delicadeza de sus gestos Las sorpresas que guarda, Su saber sorprenderse para sorprender.
El candor de lo que teniendo no alardea,
La delicadeza en el decir y hacer, Su distinción. El saber estar.
Sus palabras floridas, La niña que cohabita en la mujer;
La mujer que no puede callarlo.
Y pensando en la mujer
Le pongo tu nombre.
La propia naturaleza Devuelve su imagen En la persona.
La transparencia de una gota de agua, El vaivén ondulante de una ola
La hermosura del Mare Nostrum…La inmensidad del océano.
La lluvia que derrama el cielo, Las caricias de un sol de primavera
La suavidad de la brisa Los misterios de la noche
Una mirada de asombro al cielo.
La rosa que permanece en su tallo,
La acrobacia de la mariposa, La majestuosidad del vuelo de un ave.
La poesía expresada en el verbo, El llanto por una muñeca
La ensoñación que despierta
Pensándolo…Evoca en mí figura de mujer.
La luminosidad de sus ojos al mirar, La fuerza interior que desde dentro la empuja a la orilla, La humildad en su belleza, La grandeza del corazón que late en su pecho.
Cada una de sus lágrimas vertidas, Su ternura que abrasa,
La delicadeza de sus gestos Las sorpresas que guarda, Su saber sorprenderse para sorprender.
El candor de lo que teniendo no alardea,
La delicadeza en el decir y hacer, Su distinción. El saber estar.
Sus palabras floridas, La niña que cohabita en la mujer;
La mujer que no puede callarlo.
Y pensando en la mujer
Le pongo tu nombre.
Nostalgia
No es plural la nostalgia sino singular;
no tenemos ”nostalgias” sino nostalgia, una sola la propia
la que anida en mí integrándose en lo que “soy”
ausentándose de aquello que tengo y hago.
La nostalgia es el sentido de lo íntimo, más que echar de menos
a nada ni a nadie… a uno-mismo
Una mirada introspectiva hacia dentro, muy dentro hasta alcanzar el núcleo
del propio “yo”, la esencia de la vida que es el propio ser.
Sentir nostalgia es más íntimo del “yo” que de lo colectivo:
el “tú” o el “vosotros”
No somos lo que somos sino quiénes somos y no ha de añorarse el recuerdo de las “cosas” o de las “personas”, ni siquiera de lo que fuimos, sino de lo que “éramos”.
El camino que media entre lo que fuimos y lo que somos está plagado de heridas
y de bálsamos…ése recordar no lo que nos ha pasado, sino lo que vivimos
Entonces…
nos transporta al hoy proyectándonos a lo que queda por vivir, porque no existe la vida
sino que yo soy la vida para mi mismo.
Nos recordamos a nosotros
en la nostalgia…
Aunque a veces brota el grito…
¿dónde estás?
porque para ser yo…
¡te necesito!
no tenemos ”nostalgias” sino nostalgia, una sola la propia
la que anida en mí integrándose en lo que “soy”
ausentándose de aquello que tengo y hago.
La nostalgia es el sentido de lo íntimo, más que echar de menos
a nada ni a nadie… a uno-mismo
Una mirada introspectiva hacia dentro, muy dentro hasta alcanzar el núcleo
del propio “yo”, la esencia de la vida que es el propio ser.
Sentir nostalgia es más íntimo del “yo” que de lo colectivo:
el “tú” o el “vosotros”
No somos lo que somos sino quiénes somos y no ha de añorarse el recuerdo de las “cosas” o de las “personas”, ni siquiera de lo que fuimos, sino de lo que “éramos”.
El camino que media entre lo que fuimos y lo que somos está plagado de heridas
y de bálsamos…ése recordar no lo que nos ha pasado, sino lo que vivimos
Entonces…
nos transporta al hoy proyectándonos a lo que queda por vivir, porque no existe la vida
sino que yo soy la vida para mi mismo.
Nos recordamos a nosotros
en la nostalgia…
Aunque a veces brota el grito…
¿dónde estás?
porque para ser yo…
¡te necesito!
Felicidad
Es el mayor de los afanes,
El denominador común De todos los mortales;
Nadie evita desearla Sino su encuentro Con aquello que ambiciona
Y en tanto se alcanza…
La satisfacción se vislumbra En la sombra de las pasiones.
Sin embargo Ese deseo es vacuo; Nada en si mismo Pues todo él consiste
En tanto puede mirársele Cara a cara, En el anhelo de la Esperanza
En eso consiste la felicidad: En un empeño, En la tensión Por conseguirla
Y su grandeza radica En lo inconsistente, En saber que se mueve Entre el si y el no, El alfa y el omega, El quiero y no puedo En el ya si…Pero todavía no.
Porque cuando concluye La aspiración que embriaga Al hacerse tangible
Desparece esa ilusión Transformando lo esperado En posesión Perdiéndose el misterio.
Se tiene el objeto ansiado Pero esa chispa de la espera Se diluye Para acabar desapareciendo Y una vez cosificado, Formando parte de lo
Cotidiano Su efervescencia Se desvanece
Y vuelta a empezar…
Se anhela, Se desea, Se espera, Se mantiene una certeza Retornando la esperanza En nueva ventura, En un continuo Amanecer y anochecer Que es la rueda de la vida.
La felicidad es una nada Que a su vez es todo Salvo esa apetencia
Es una senda incierta Pero prometedora Que empieza y termina En si misma Porque ese camino Es acercarse rozándola…
Pero no tenerla.
El denominador común De todos los mortales;
Nadie evita desearla Sino su encuentro Con aquello que ambiciona
Y en tanto se alcanza…
La satisfacción se vislumbra En la sombra de las pasiones.
Sin embargo Ese deseo es vacuo; Nada en si mismo Pues todo él consiste
En tanto puede mirársele Cara a cara, En el anhelo de la Esperanza
En eso consiste la felicidad: En un empeño, En la tensión Por conseguirla
Y su grandeza radica En lo inconsistente, En saber que se mueve Entre el si y el no, El alfa y el omega, El quiero y no puedo En el ya si…Pero todavía no.
Porque cuando concluye La aspiración que embriaga Al hacerse tangible
Desparece esa ilusión Transformando lo esperado En posesión Perdiéndose el misterio.
Se tiene el objeto ansiado Pero esa chispa de la espera Se diluye Para acabar desapareciendo Y una vez cosificado, Formando parte de lo
Cotidiano Su efervescencia Se desvanece
Y vuelta a empezar…
Se anhela, Se desea, Se espera, Se mantiene una certeza Retornando la esperanza En nueva ventura, En un continuo Amanecer y anochecer Que es la rueda de la vida.
La felicidad es una nada Que a su vez es todo Salvo esa apetencia
Es una senda incierta Pero prometedora Que empieza y termina En si misma Porque ese camino Es acercarse rozándola…
Pero no tenerla.
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